27 de Septiembre de 2026 Cuentan los supervivientes más viejos del asentamiento de Triana que hubo un tiempo en que Sevilla era solo bullicio, tapas y procesiones, la ciudad donde nadie tenía prisa y las noches eran eternas bajo la luna reflejada ...

21 de noviembre de 2025 La brisa marina aún traía olor a sal, pero ya no llegaba limpia ni fresca. En las horas tempranas de la mañana, el resplandor pálido del sol de noviembre acariciaba las murallas de la ciudad vieja de Palma de Mallorca, pe...

16 de noviembre de 2024 La mañana del 16 de noviembre de 2024 fue gris y húmeda en lo que quedaba de Málaga. Una llovizna polvorienta había caído durante la madrugada, tiñendo de cenizas y lodo los escombros del Muelle Uno y tapando con una ...

La Ciudad de la Sombra y el Humo Confesiones de un Sobreviviente en Vallecas 17 de diciembre de 2022 La niebla flotaba sobre los edificios abandonados de Madrid como una mortaja palpable, un recordatorio constante de que el invierno no había lle...

14 de septiembre de 2026 Nadie recuerda la última vez que Ibiza fue un paraíso de fiesta y música electrónica. Ahora, los muros blanqueados por el sol, arruinados por tiros y saqueos, parecen los huesos de un animal colosal que murió soñando c...

7 de Julio de 2027 Hoy el calor golpea la barricada del este como si la ciudad ardiera de dentro hacia afuera. Julieta ha dicho que tendremos otro día seco, lleno de ese polvo gris que se mete en los pulmones y cubre las botas. Llevo semanas que...

14 de diciembre de 2026 El frío había llegado temprano aquel invierno. Bajo cielos grises y encapotados, las murallas de lo que antaño había sido un anodino pueblo castellano recogían a una comunidad de supervivientes con cicatrices tan profun...

18 de noviembre de 2026 El cielo de Cádiz ardía en un naranja apagado mientras los últimos rayos de la tarde caían sobre la muralla de San Carlos, tiñendo de oro las aguas quietas de la bahía. Desde la azotea del antiguo Hospital de Mora, Lu...

16 de diciembre de 2020 El viento soplaba frío por las avenidas vacías de Benidorm, y cada bocanada de aire arrastraba consigo una mezcla ácida de salitre, humedad invernal y el fétido aroma que desprendían los cuerpos amontonados en los callej...

12 de diciembre de 2020 Despierto antes de la primera luz. En el búnker improvisado bajo la antigua estación de Passeig de Gràcia, muchos apenas dormimos: el viento que sopla desde la Diagonal trae ruidos extraños, ecos de gritos y, a veces, los...

19 de julio de 2027 El amanecer sobre Alicante apenas se notaba en el horizonte. Oscurecido por meses de calima y las nieblas impropias que subían del mar, las palmeras del Paseo de la Explanada parecían fantasmas contra un cielo opaco, ahogadas ...

21 de noviembre de 2026 El aire de noviembre se sentía denso, impregnado de humedad y un vago olor a madera quemada que ya formaba parte del aroma cotidiano en la Valencia post-apocalíptica. A la distancia, las chimeneas improvisadas de los asenta...

17 de noviembre de 2028 La niebla persistía como un sudario sobre los tejados de lo que una vez fue Sevilla. Eran las siete y media de la mañana y, a lo lejos, el sonido de una campana —probablemente la de la iglesia de San Lorenzo— marcaba el...

15 de enero de 2028 El mar batía con olas grises los muros del puerto, rompiendo la calma pesada que cubría Palma desde hacía años. Era extraño contemplar la ciudad desde su corazón fortificado; la famosa bahía se había cubierto de restos ...

18 de noviembre de 2028 Hoy me he levantado antes de que el sol asome por el mar. El cielo tenía ese color azul profundo que solo se ve cuando la costa está aún dormida, y Málaga —nuestra ciudad— respira, medio viva tras casi una década de ...

31 de enero de 2030 El frío de enero acariciaba Madrid de un modo distinto al de décadas pasadas. La ciudad, sobreviviente malherida de una era devastada, parecía reconciliarse por momentos con el silencio, interrumpido solo por el murmullo dis...

14 de noviembre de 2022 El sol se recortaba apenas sobre la línea serena del Mediterráneo cuando Ana terminó de apilar los sacos de sal frente a la puerta principal del antiguo hostal. Aquel bloque de cemento, oxidado y manchado por décadas de...

15 de diciembre de 2020 Diario de supervivencia de Marta Pérez Fuenlabrada, Madrid No sé a quién cuento esto. No sé si habrá alguien algún día que lea lo que escribo en este viejo cuaderno de mates. Escribo porque es mi forma de no volverm...

13 de diciembre de 2020 La noche de Cuenca era densa y oscura, iluminada sólo por los parpadeantes faros de las linternas colgadas en la muralla. Un viento frío atravesaba las calles solitarias, colándose por los resquicios de puertas trabadas ...

18 de diciembre de 2022 Hacía semanas que no nevaba, pero el frío se sentía afilado como los cuchillos con los que la familia de Marta cortaba el pan duro cada mañana. Su madre miraba el cielo sin nubes desde la azotea, con el abrigo grande del ...