28 de diciembre de 2020 El viento cortaba la bahía con una ferocidad inédita aquel invierno, extendiendo una niebla helada sobre las torres espectrales del centro de San Francisco. El emblemático puente Golden Gate, otrora coloso naranja entre ...

15 de marzo de 2029 La niebla costera rodaba perezosa entre los escombros de lo que una vez fue una autopista de ocho carriles, cubriendo el sol con un velo gris pálido. El olor salado del mar se mezclaba, como siempre, con el tufo metálico de la ...

16 de diciembre de 2020 El aire en Orlando estaba más frío de lo que Steven recordaba. El mismo aire siempre tibio, como un aliento dulce y pegajoso que, tiempo atrás, celebraba la cercanía de las fiestas con luces, canciones y una interminable ...

12 de Diciembre de 2020 Había una quietud terrible en el aire neoyorquino, una congelación a medias entre el invierno y la muerte, intensificada por la escasa luz gris que filtraba a trozos la niebla sobre el Hudson. Desde la azotea de un edificio...

14 de enero de 2024 El calor persistía en Miami incluso en enero, quizá un vestigio de un verano que se resistía a morir, o tal vez el capricho de un clima alterado. Desde la planta alta de la antigua Torre Emerald, Camila Cruz podía ver el perf...

15 de noviembre de 2021 La nieve caía densa sobre las avenidas vacías de Washington D.C., pintando el paisaje desolado con un silencio que no era de paz, sino de un letargo petrificado. Hace un año, cuando los monstruos se apoderaron de las calle...

El Mercado de los Puentes Caídos La Melodía del Silencio en la Bahía 15 de marzo de 2030 San Francisco emergía a la luz pálida de un nuevo día entre jirones de niebla, tan distinto ahora de lo que alguna vez fue que costaba imaginar los bul...

24 de septiembre de 2028 El zumbido de la radio era el único sonido constante en la madrugada. Samuel había aprendido a amarlo casi tanto como aborrecía su silbido sordo durante las largas pausas sin transmisión. Jugó con el dial, esperando top...

17 de noviembre de 2026 El edificio más alto que queda en Orlando no es ya el castillo rosado y azul de Magic Kingdom ni ninguna de las torres de oficinas de Lake Eola, sino el sucio muro de dos pisos construido a base de concreto, coches prensados...

23 de diciembre de 2020 Hoy es mi cumpleaños. Se supone que debería estar abriendo regalos, quizá celebrando con una cena, quejándome por la nieve que entumece las avenidas, abrazado a mis hermanos, a mamá, esperando a papá que regrese de la...

28 de noviembre de 2026 DIARIO DE ALICIA MORALES, MIAMI — DÍA 2382 DESDE EL INICIO Me despierta el olor a salitre y a gasolina vieja. La mañana es húmeda. Hoy, igual que ayer —y probablemente igual que mañana— reviso el inventario de lo q...

14 de diciembre de 2020 No sé exactamente para quién escribo esto, si para algún futuro lector, si para mí mismo o solo porque necesito poner en palabras algo que está devorando mi mente desde hace semanas. Este cuaderno lo encontré entre l...

15 de noviembre de 2024 Rayos tenues atravesaban el cielo plomizo sobre Las Vegas, pero en la Tierra, el resplandor rosado, azul y naranja de los neones sobre el Strip era solo un espejismo del pasado. Las fachadas de los casinos estaban cubiertas ...

21 de diciembre de 2022 El aire estaba impregnado de ese seco olor a madera quemada y gasolina vieja, una mezcla que en otro tiempo se habría sentido como el preludio de una barbacoa improvisada en el patio trasero. Ahora solo significaba una cosa:...

15 de Noviembre de 2026 El viento otoñal barría con violencia la entrada de la fortificación de New Hope, antes conocida como los restos del pequeño pueblo de Marion, en Kansas. Los campos, recién cosechados, se extendían amarillentos por kil�...

24 de Septiembre de 2028 La noche sobre Dallas era distinta. Ya no brillaban neón ni luces de semáforo; los viejos edificios del centro recortaban su silueta contra un cielo, limpio de la contaminación lumínica que durante décadas había oculta...

21 de septiembre de 2026 Todavía recuerdo el silbido bajo, como de serpiente, cruzando los escombros oxidado del edificio donde me escondía. Chicago era un mosaico de ruinas, pero después de seis años de plaga la ciudad había cambiado su rostr...

12 de enero de 2025 No me acuerdo de la última vez que dormí ocho horas seguidas. Aquí, en las colinas que alguna vez miraron la bahía de San Francisco, en un mundo donde las noches son demasiado silenciosas y el sonido más leve hace saltar c...

15 de julio de 2022 Bitácora de Nathan Ortega Día 843 desde el cambio, supongo. He dejado de contar los días exactos como lo hacía al principio, aunque tal vez debería recordar cuántas veces el sol ha atravesado nuestro cielo arrasado. El pap...

15 de noviembre de 2020 El frío llegó temprano ese año, antes de que la gente tuviera tiempo de adaptarse a la nueva normalidad impuesta por la catástrofe. En las calles de Washington D.C., el mármol blanco de los monumentos contrastaba con el...