4 de Noviembre de 2027 El cielo tenía un color plomizo, como si Los Ángeles hubiera olvidado cómo ser dorada. El atardecer apenas lograba traspasar la cortina gris de polvo y ceniza que flotaba perpetua, producto de los pequeños incendios que ...

23 de noviembre de 2028 El sol se filtraba tibio entre el polvo suspendido y los restos de cristales rotos que cubrían lo que fue en otra época una de las calles más transitadas del mundo. Aquella mañana de noviembre, el Strip de Las Vegas pare...

19 de septiembre de 2026 La brisa suave del Mediterráneo aún llevaba consigo el salitre, y cuando el sol nacía sobre los restos de la ciudad blanca, los muros improvisados de la nueva Ibiza resplandecían con una luz tenue que no lograba ocultar...

15 de noviembre de 2027 El aire matutino huele a tierra reseca y a metal oxidado, mezclado con un leve aroma fétido que las brisas del este traen desde la parte vieja de la ciudad. Todavía queda niebla por los canales y un sol pálido se filtra ...

2 de Diciembre de 2020 Tomo este cuaderno bajo la luz débil de una linterna de manivela. Es uno de los días más fríos desde que tengo memoria, pero no estoy seguro de si es por el invierno o por lo que nos rodea. Afuera, a través de los postigo...

23 de Julio de 2027 El vapor se levantaba de las calles rotas cuando el sol de mediados de verano finalmente se alzaba entre los esqueletos oxidados de los antiguos rascacielos. Aunque Chicago seguía siendo solo una sombra arruinada de su pasado, l...

18 de diciembre de 2020 Había dejado de contar los días hacía semanas, pero sabía perfectamente que era el 18 de diciembre por el frío afilado que cortaba los pulmones cada vez que intentabas aspirar aire. Era un frío seco, casi metálico, que...

21 de noviembre de 2025 El amanecer filtraba una luz fría y pálida sobre los cascotes ennegrecidos del viejo centro de Dallas. Solo los muy valientes, los muy desesperados o los condenados seguían viviendo donde la civilización una vez había al...

11 de noviembre de 2027 Había una bruma rojiza sobre el río Chicago, arremolinándose entre los rascacielos espectrales. El viento barría hojas secas y cenizas por las calles amplias, vacías ya de autos y ese ruido eléctrico que Ziggy, quien ...

21 de diciembre de 2020 El viento cargaba el eco de un tiempo pasado, cuando los valles de California zumbaban con el bullicio de autopistas saturadas, los ajetreados aeropuertos y los interminables campos de cultivo reluciendo al sol de diciembre. ...

15 de diciembre de 2020 El Mar se había vuelto un cementerio silencioso, apenas un reflejo gris en la tarde encapotada de diciembre. Cádiz, mi Cádiz, era irreconocible, y lo que quedaba de la ciudad era solo un caótico amasijo de ruinas, cuerpo...

17 de septiembre de 2028 Había algo distinto aquel amanecer en Benidorm. Había dormido poco –miro a través de los listones improvisados que cubren mi ventana y con la primera claridad, puedo ver la silueta tambaleante de la última horda de zo...

14 de septiembre de 2028 Brandán nunca habría imaginado que casi una década después de la caída, lo único que sabría tan profundamente como el castellano fuera el susurro de una cuerda de arco tensándose bajo sus dedos. El otoño ese año ...

12 de septiembre de 2026 Nadie recordaba la última vez que el río Colorado había fluido limpio. Quizá algún abuelo en los rincones polvorientos de Tarrytown enseñaba a los niños fotos arrugadas, con el agua como un espejo azul bajo el sol te...

El último pasajero de San Gabriel Los cielos caen sobre la huerta 29 de diciembre de 2022 Algunos días, el sol de invierno aún logra arrancar destellos de la superficie oxidada del fuselaje. Es un destello extraño, ese latido de luz entre tan...

22 de noviembre de 2020 La nieve caía en grandes copos, lenta y silenciosa, cubriendo las avenidas desiertas de Washington D.C. como una mortaja reluciente. Al principio del año, los inviernos solo entumecían a funcionarios apurados, turistas a...

Julio de 2028 Avanzaba el amanecer en Valencia. Hacía años que no se escuchaban los petardos anticipando las Fallas, ni los turistas reptaban en hileras interminables por la Ciutat Vella ni las bicicletas eléctricas salpicaban los márgenes del...

16 de noviembre de 2026 La mañana parecía densa, atascada entre la niebla helada del Guadalquivir y el cansancio de un siglo en apenas seis años. Había luz, sí, pero difusa; ese velo blanco flotando sobre la ciudad ruina y las aguas remansadas ...

4 de noviembre de 2025 Me llamo Jenna Larios y escribo estas líneas a la luz temblorosa de una lámpara de aceite recargada con grasa animal, en lo que antes fue una cafetería cerca de Washington Square Park, a pocas calles del teleférico oxidad...

14 de septiembre de 2021 El mar parece indiferente al borde del desastre. Son las seis de la mañana y el cielo sobre San Diego es una mezcla gris, violeta y naranja desleído de un otoño prematuro que nadie celebra. Hace dieciocho meses que la c...