28 de noviembre de 2026 DIARIO DE ALICIA MORALES, MIAMI — DÍA 2382 DESDE EL INICIO Me despierta el olor a salitre y a gasolina vieja. La mañana es húmeda. Hoy, igual que ayer —y probablemente igual que mañana— reviso el inventario de lo q...

14 de diciembre de 2020 El frío se había vuelto tan real como el miedo. En Málaga, donde rara vez el invierno pesa, ahora dolía. Dolía porque el calor de las calles se había evaporado, los cristales rotos de los bares de la Malagueta no ofrec�...

4 de diciembre de 2020 El frío de diciembre caía sobre Madrid como una mortaja helada. Ya no quedaban turistas haciéndose selfies frente a la Puerta del Sol. Nadie paseaba por la Gran Vía, salvo las esporádicas formas tambaleantes en busca de c...

14 de diciembre de 2020 No sé exactamente para quién escribo esto, si para algún futuro lector, si para mí mismo o solo porque necesito poner en palabras algo que está devorando mi mente desde hace semanas. Este cuaderno lo encontré entre l...

15 de noviembre de 2024 Rayos tenues atravesaban el cielo plomizo sobre Las Vegas, pero en la Tierra, el resplandor rosado, azul y naranja de los neones sobre el Strip era solo un espejismo del pasado. Las fachadas de los casinos estaban cubiertas ...

18 de septiembre de 2027 Las primeras luces del amanecer apenas acarician la costa blanqueada de Ibiza. Desde la antigua fortaleza de Dalt Vila, el mar parece inmóvil, quieto como un espejo roto. Las murallas, conservadas durante siglos contra cor...

21 de diciembre de 2022 El aire estaba impregnado de ese seco olor a madera quemada y gasolina vieja, una mezcla que en otro tiempo se habría sentido como el preludio de una barbacoa improvisada en el patio trasero. Ahora solo significaba una cosa:...

Capítulo 1: El último día normal El 10 de marzo de 2020, Madrid despertó con la costumbre de revisar las cifras de la pandemia. Alicia apagó la alarma antes de que sonara y reposó un instante en la penumbra de la habitación, los ojos fijos en...

18 de Noviembre de 2024 Aún faltaban unas horas para el amanecer cuando el conductor del camión apagó el motor entre los árboles secos, a un kilómetro escaso del polígono industrial de Fuenlabrada. El silencio es denso y pegajoso en estos dí...

15 de Noviembre de 2026 El viento otoñal barría con violencia la entrada de la fortificación de New Hope, antes conocida como los restos del pequeño pueblo de Marion, en Kansas. Los campos, recién cosechados, se extendían amarillentos por kil�...

15 de septiembre de 2022 Anochece sobre la explanada reseca. El color rojizo del atardecer tiñe la campiña manchega, en un presente tan inquietante como irreal, donde la dulzura de la tarde y los grillos no alcanzan a tapar el miedo que acecha b...

24 de Septiembre de 2028 La noche sobre Dallas era distinta. Ya no brillaban neón ni luces de semáforo; los viejos edificios del centro recortaban su silueta contra un cielo, limpio de la contaminación lumínica que durante décadas había oculta...

21 de septiembre de 2026 Todavía recuerdo el silbido bajo, como de serpiente, cruzando los escombros oxidado del edificio donde me escondía. Chicago era un mosaico de ruinas, pero después de seis años de plaga la ciudad había cambiado su rostr...

12 de enero de 2025 No me acuerdo de la última vez que dormí ocho horas seguidas. Aquí, en las colinas que alguna vez miraron la bahía de San Francisco, en un mundo donde las noches son demasiado silenciosas y el sonido más leve hace saltar c...

15 de diciembre de 2020 Había pasado casi un año desde que las primeras noticias del colapso se deslizaron por los televisores y teléfonos móviles de Cádiz. El invierno, ese aliado inesperado, cubría la ciudad con una mezcla de salitre y frí...

15 de septiembre de 2027 El mar seguía ondeando en la bahía, un azul profundo que apenas reconocía el concreto y el acero oxidado de los rascacielos desmoronados y los hoteles abandonados. Desde lo alto del Intempo, único coloso todavía en pi...

1 de diciembre de 2020 La ciudad yacía bajo un cielo frío, gris plomizo, que apenas distinguía la línea del mar. El invierno se abría paso por las calles desiertas de Barcelona. Sobre las avenidas cubiertas de restos, lonas rotas y papeles es...

15 de julio de 2022 Bitácora de Nathan Ortega Día 843 desde el cambio, supongo. He dejado de contar los días exactos como lo hacía al principio, aunque tal vez debería recordar cuántas veces el sol ha atravesado nuestro cielo arrasado. El pap...

15 de diciembre de 2020 PRÓLOGO Durante meses, el eco de un mar siempre cercano fue la única constante en Alicante. Más allá, el mundo estaba ardiendo. Ahora, en pleno invierno, ni siquiera el viento arrastrando las hojas de las palmeras ofrec...

15 de noviembre de 2020 El frío llegó temprano ese año, antes de que la gente tuviera tiempo de adaptarse a la nueva normalidad impuesta por la catástrofe. En las calles de Washington D.C., el mármol blanco de los monumentos contrastaba con el...