14 de noviembre de 2026 La brisa matinal, fría y salina, barría las murallas de Dalt Vila con un rumor cada vez más extraño, como si el mar mismo respirara cansado después de seis interminables años de horror. La luz del sol, pálida, titilaba...

22 de Noviembre de 2026 El atardecer se filtraba a través del concreto resquebrajado de lo que alguna vez fue la autopista interestatal 10, salpicando la antigua vía con parches de luz dorada entre el polvo y la maleza que reclamaba su lugar entr...

23 de Noviembre de 2024 Querido diario: El frío ya se siente al abrir la puerta del almacén, aunque aún quedan semanas para el verdadero invierno. No es un frío normal: es ese aliento que brota de los escombros, que se cuela entre la ropa remen...

15 de diciembre de 2022 Al principio, lo más difícil era no pensar en el mundo que había perdido. El zumbido de las luces fluorescentes del supermercado, las mañanas de domingo con olor a café y tortitas, el bullicio del parque en el centro de ...

18 de noviembre de 2024 El viento azotaba la empalizada de madera y piedras apiladas que rodeaba el pequeño pueblo de Tordehumos, perdido en la extensa llanura de Valladolid. Afuera, la meseta se extendía en un mar de barbechos y campos amarillen...

15 de mayo de 2028 No era la primera vez que Ian tenía que negociar a punta de pistola, pero tampoco se acostumbraba fácilmente al espacio denso y cerrado, al eco de las botas sobre el cemento cuarteado y al murmullo bajo de cien voces en tensión...

20 de diciembre de 2020 Diario de Andrew Wilkes, antiguo profesor de historia de la Universidad de Illinois en Chicago, ahora refugiado, superviviente y, sobre todo, testigo. Han pasado exactamente nueve meses y veinte días desde que todo empezó ...

17 de Diciembre de 2020 No hay luz en Stockton, ni siquiera de día. Las nubes bajas han cubierto el cielo desde la primera semana de diciembre y el humo de los incendios en Sacramento y las Sierras baja cada noche, adueñándose del valle como una ...

19 de noviembre de 2029 Querido diario, Llevo tiempo resistiéndome a la costumbre de escribir mis pensamientos, pero estos días siento la necesidad de conservar, aunque sea para la posteridad, la memoria de lo que nos está aconteciendo. Como si,...

19 de Noviembre de 2026 El viento arrastraba nubes de arena desde la playa de Levante, pero ya nadie paseaba entre las palmeras. El Mediterráneo brillaba bajo un sol pálido, casi invernal, mientras Benidorm mantenía sus cicatrices abiertas frente...

16 de diciembre de 2020 Llovía en Barcelona, fina y constante, mezclando la húmeda neblina del invierno mediterráneo con el humo persistente que escapaba de montones de escombros humeantes. Hacía ya meses que el corazón de la ciudad no latía ...

14 de diciembre de 2026 La helada tejana caía sobre Austin como una mortaja en el último mes de aquel año interminable. Pese a todo, el sol seguía quemando, aunque de un modo atenuado, extraño, como si la realidad misma estuviera agotada. Des...

18 de diciembre de 2022 La luz invernal se filtra débil a través de la polvareda que envuelve lo que alguna vez fue la ciudad de Alicante. La brisa huele a sal y a distancia, como si el mar se hubiese convertido en la única constante bajo el man...

11 de septiembre de 2020 El silencio pesa sobre la ciudad como una mortaja. Una niebla lenta y sucia, mezclada con el humo de incendios lejanos, esconde las cúpulas grises de los edificios federales. Bajo ese manto espectral, Washington D.C. pare...

15 de noviembre de 2025 Día 1 Si alguna vez, hace muchos años, alguien me hubiera dicho que los versos de Ausiàs March y el aroma de la horchata serían mis únicos recuerdos felices, me hubiese reído en su cara. No es que mi infancia fuera per...

18 de julio de 2026 Amanecer en Sevilla no era, desde hacía años, el espectáculo festivo de siempre. Nada quedaba de los ecos alegres de la Feria, ni de la bullente vida en los bares del centro, ni de las procesiones de Semana Santa. La luz ar...

24 de noviembre de 2028 La madrugada en San Francisco nunca había sido más oscura que ahora. El tiempo había torcido a la ciudad, retorcido sus cimientos y calles empinadas hasta convertirlas en avenidas de espinas y miedo. A pesar de todo, la n...

15 de Noviembre de 2024 La noche caía sobre San Diego, profunda y ensangrentada. Por encima del Pacífico, el aire tibio era una reliquia improbable: ni la bruma había logrado disipar la oscuridad brutal de los últimos años. El rumor del mar lle...

27 de diciembre de 2020 El sol apenas se asoma sobre la bahía de Palma, pero su luz es pálida y fría, incapaz de calentar el aire helado que baja desde la Serra de Tramuntana. La ciudad, en otro tiempo vibrante, parece dormida bajo el peso de la ...

17 de Noviembre de 2024 La tarde cae espesa y roja sobre Orlando, proyectando largas sombras sobre la puerta fortificada que separa la nueva ciudad de los oscuros restos del antiguo mundo. Más allá del muro –de vigas soldadas, vallas mecánicas ...