12 de julio de 2023 El amanecer rompió pálido sobre Los Ángeles, tiñendo de gris la maraña de autopistas vacías y los esqueletos de rascacielos que, en otro tiempo, habían sido símbolo de una ciudad inagotable. Ya hacía mucho que la “Ci...

21 de diciembre de 2020 La nieve caía con una parsimonia casi irónica, cubriendo la desierta Strip de Las Vegas de un blanco que se sentía fuera de lugar. Ventiscas heladas azotaban las viejas ruinas de los hoteles, filtrándose por las destrozad...

16 de Diciembre de 2020 Querido diario: A veces me pregunto por qué sigo escribiéndote. Tal vez es por la costumbre, el ritual de tomar este cuaderno con tapas azuladas y rayar mis pensamientos en la tenue luz de una vela; tal vez porque escribir...

27 de septiembre de 2026 El cielo estaba tan gris esa mañana como las aguas estancadas del Buffalo Bayou. Desde la muralla de la escuela reconvertida en bastión, podía verse el reflejo de la fortaleza improvisada, su silueta de tablas gruesas, me...

17 de noviembre de 2027 Cuando la luz se fue de Fuenlabrada, no fue de golpe, ni repentina como el trueno de las viejas bombas de los primeros meses de la plaga. Fue, más bien, como si la ciudad hubiera decidido, gota a gota, despegarse del tiempo....

17 de diciembre de 2020 Los copos de nieve caían pesados sobre el suelo de Filadelfia, cubriendo las calles desiertas con un manto blanco y sucio, manchado aquí y allá de marrones, negruzcos y el rojo oxidado que el invierno no podía esconder d...

13 de diciembre de 2020 La nieve cubría los tejados de las casas bajas, silenciosa pero implacable, como un sudario blanco sobre los restos de lo que una vez fue vida suburbana. Era el primer invierno completo con la plaga, y la Ribera de Cuenca pa...

12 de Agosto de 2020 En Dallas, el calor de agosto ya no era solo un recordatorio implacable del verano texano, sino el telón de fondo de un mundo que se desmoronaba a velocidad imposible. El aire seguía apestando a asfalto recalentado y a carne...

15 de Diciembre de 2020 La nieve caía con un silencio pesado sobre los esqueletos de las avenidas y los puentes de Chicago. Desde la ventana astillada de la sala de profesores en la secundaria Crane, en el West Side, Mara observaba cómo los copos ...

15 de diciembre de 2020 Diario de Regina López, Fortificación Escolar "Abrigo", Valle Central, California Hoy escribo porque siento que si no pongo estas palabras sobre el papel, mi mente caerá presa del miedo. Aquí, en medio de este edificio f...

17 de noviembre de 2027 La niebla se arremolinaba sobre las aguas tranquilosas de la bahía de Cádiz, envolviendo la cúpula dorada de la Catedral en un halo blanquecino y borroso. El sonido de las olas contra el rompeolas llegaba claro hasta la ba...

14 de noviembre de 2028 El sol de noviembre calentaba tímidamente las terrazas decrépitas en la línea de rascacielos frente al mar. Las ventanas en las alturas, alguna vez resplandecientes de vida y turistas, eran ahora ojos ciegos, rotos y vigil...

17 de julio de 2027 Llueve sobre Barcelona. No una lluvia torrencial, sino esa llovizna pegajosa que cubre las ruinas grises de la ciudad, tan persistente como el recuerdo del mundo anterior. En lo alto de Montjuic, donde antaño las fiestas y verbe...

17 de noviembre de 2026 La neblina del otoño colgaba densa sobre lo que una vez fue el vibrante corazón de Texas. Austin, reducida a un puñado de barrios fortificados, lucía cicatrices de años de luchas, pérdidas y milagros cotidianos. El esqu...

23 de mayo de 2028 Caminé despacio entre los puestos improvisados, sintiendo la suave brisa marina mezclada con el inconfundible hedor de cloro y metal oxidado. Era una mañana tibia, de esas que, años atrás, habrían alentado a los turistas a ab...

12 de noviembre de 2020 Han pasado ocho meses, aunque para mi mente exhausta cada día parece una eternidad plegada sobre sí misma. Me llamo Helen García. No sé si importan los nombres hoy en día; los amigos que respondían cuando los llamaba po...

14 de noviembre de 2028 El viento arrastraba ceniza y polvo por la avenida Tarongers, turbia bajo un sol de otoño tímido, cuando Inés trepó los sacos terreros del puesto de control. A su espalda, el sonido áspero del río Turia —ahora apenas ...

15 de julio de 2027 El olor a azahar y muerte todavía se mezclan al amanecer en Sevilla. Hace años que no florece la ciudad como antes, cuando los turistas llenaban las plazas y los naranjos adornaban cada esquina con vida. Hoy la ciudad es otra...

7 de diciembre de 2025 La neblina se arremolinaba persistente entre los edificios desmoronados y los ruidos del silencio eran tan abrumadores como el bramido de la antigua ciudad. San Francisco, esa joya otrora bulliciosa del Pacífico, yacía bajo ...

16 de noviembre de 2028 San Diego ya no era San Diego. Ni de cerca. Cuando alguien se atrevía a llamarlo así en las radios clandestinas que cruzaban la bahía por ráfagas, la palabra resonaba como una broma cruel, un guiño a un mundo anterior, c...