14 de diciembre de 2026 El frío había llegado temprano aquel invierno. Bajo cielos grises y encapotados, las murallas de lo que antaño había sido un anodino pueblo castellano recogían a una comunidad de supervivientes con cicatrices tan profun...

21 de Julio de 2027 Me llamo Owen Bellamy, y este es el sexto verano tras el invierno perpetuo que, para muchos, comenzó en marzo de 2020. No nací para ser cronista, mucho menos héroe; fui gerente de una tienda de herramientas en Plano, al norte ...

15 de Enero de 2026 La nieve caía como un manto enemigo sobre lo que quedaba del oeste de Chicago. En el silencio enorme de la madrugada, sólo se oía el aullido del viento entre los restos ennegrecidos de la antigua autopista y el crujido sordo...

14 de julio de 2027 Poco antes del amanecer, el aire en las afueras de Fresno se cortaba denso, saturado por el aroma indefinido de la tierra tostada y barbechada, mezclado con ese rastro agrio, familiar y ominoso: la descomposición. En la vieja g...

18 de noviembre de 2026 El cielo de Cádiz ardía en un naranja apagado mientras los últimos rayos de la tarde caían sobre la muralla de San Carlos, tiñendo de oro las aguas quietas de la bahía. Desde la azotea del antiguo Hospital de Mora, Lu...

16 de diciembre de 2020 El viento soplaba frío por las avenidas vacías de Benidorm, y cada bocanada de aire arrastraba consigo una mezcla ácida de salitre, humedad invernal y el fétido aroma que desprendían los cuerpos amontonados en los callej...

12 de diciembre de 2020 Despierto antes de la primera luz. En el búnker improvisado bajo la antigua estación de Passeig de Gràcia, muchos apenas dormimos: el viento que sopla desde la Diagonal trae ruidos extraños, ecos de gritos y, a veces, los...

28 de mayo de 2027 Cuando el sol aparece por el horizonte, teñido de un naranja pálido que se filtra entre las torres derruidas y las ramas revueltas de los robles de Hyde Park, Jonata cierra los ojos un instante, arrugando los párpados aún som...

19 de julio de 2027 El amanecer sobre Alicante apenas se notaba en el horizonte. Oscurecido por meses de calima y las nieblas impropias que subían del mar, las palmeras del Paseo de la Explanada parecían fantasmas contra un cielo opaco, ahogadas ...

10 de septiembre de 2020 Dentro de los salones del viejo edificio de la Biblioteca del Congreso, todo olía a antigüedad y a sudor, a papeles acumulados durante décadas y a los cuerpos apretujados de una treintena de sobrevivientes que, noche tras...

21 de noviembre de 2026 El aire de noviembre se sentía denso, impregnado de humedad y un vago olor a madera quemada que ya formaba parte del aroma cotidiano en la Valencia post-apocalíptica. A la distancia, las chimeneas improvisadas de los asenta...

17 de noviembre de 2028 La niebla persistía como un sudario sobre los tejados de lo que una vez fue Sevilla. Eran las siete y media de la mañana y, a lo lejos, el sonido de una campana —probablemente la de la iglesia de San Lorenzo— marcaba el...

14 de noviembre de 2029 Diario de Gabriel Torres Amanecí envuelto en el sonido de la creciente bruma, el mismo eco que me ha acompañado durante los años, como un susurro antiguo que parece recordarme lo que fue y lo que podría haber sido. San F...

15 de Noviembre de 2029 La brisa marina llegaba limpia y helada desde la bahía, trayendo consigo el murmullo de olas y el lejano golpe rítmico de un generador de agua improvisado en la antigua terminal de ferris. Yo estaba en lo alto del último...

15 de enero de 2028 El mar batía con olas grises los muros del puerto, rompiendo la calma pesada que cubría Palma desde hacía años. Era extraño contemplar la ciudad desde su corazón fortificado; la famosa bahía se había cubierto de restos ...

14 de noviembre de 2028 Alex despertó con el sol rojizo asomando entre los restos oxidados de una noria gigantesca, las jaulas colgando como jaulas de pajaritos muertos. La brisa matinal traía consigo un olor a humedad, madera podrida y ese tenue ...

15 de noviembre de 2028 El viento frío del otoño neoyorquino se colaba por las rendijas de los ventanales atrincherados, silbando entre las persianas medio rotas y las barricadas. Desde aquel edificio de piedra, a cuatro cuadras del viejo Central ...

23 de Julio de 2028 Miami nunca volvió a ser la misma después de aquel verano de 2020, pero ahora —en el ardiente julio de 2028— la ciudad tiene algo más que cicatrices: tiene vida. Hay palmeras y faros reconstruidos, enclaves humanos entre...

18 de noviembre de 2028 Hoy me he levantado antes de que el sol asome por el mar. El cielo tenía ese color azul profundo que solo se ve cuando la costa está aún dormida, y Málaga —nuestra ciudad— respira, medio viva tras casi una década de ...

31 de enero de 2030 El frío de enero acariciaba Madrid de un modo distinto al de décadas pasadas. La ciudad, sobreviviente malherida de una era devastada, parecía reconciliarse por momentos con el silencio, interrumpido solo por el murmullo dis...