12 de diciembre de 2020 Despierto antes de la primera luz. En el búnker improvisado bajo la antigua estación de Passeig de Gràcia, muchos apenas dormimos: el viento que sopla desde la Diagonal trae ruidos extraños, ecos de gritos y, a veces, los...

28 de mayo de 2027 Cuando el sol aparece por el horizonte, teñido de un naranja pálido que se filtra entre las torres derruidas y las ramas revueltas de los robles de Hyde Park, Jonata cierra los ojos un instante, arrugando los párpados aún som...

19 de julio de 2027 El amanecer sobre Alicante apenas se notaba en el horizonte. Oscurecido por meses de calima y las nieblas impropias que subían del mar, las palmeras del Paseo de la Explanada parecían fantasmas contra un cielo opaco, ahogadas ...

10 de septiembre de 2020 Dentro de los salones del viejo edificio de la Biblioteca del Congreso, todo olía a antigüedad y a sudor, a papeles acumulados durante décadas y a los cuerpos apretujados de una treintena de sobrevivientes que, noche tras...

21 de noviembre de 2026 El aire de noviembre se sentía denso, impregnado de humedad y un vago olor a madera quemada que ya formaba parte del aroma cotidiano en la Valencia post-apocalíptica. A la distancia, las chimeneas improvisadas de los asenta...

17 de noviembre de 2028 La niebla persistía como un sudario sobre los tejados de lo que una vez fue Sevilla. Eran las siete y media de la mañana y, a lo lejos, el sonido de una campana —probablemente la de la iglesia de San Lorenzo— marcaba el...

14 de noviembre de 2029 Diario de Gabriel Torres Amanecí envuelto en el sonido de la creciente bruma, el mismo eco que me ha acompañado durante los años, como un susurro antiguo que parece recordarme lo que fue y lo que podría haber sido. San F...

15 de Noviembre de 2029 La brisa marina llegaba limpia y helada desde la bahía, trayendo consigo el murmullo de olas y el lejano golpe rítmico de un generador de agua improvisado en la antigua terminal de ferris. Yo estaba en lo alto del último...

15 de enero de 2028 El mar batía con olas grises los muros del puerto, rompiendo la calma pesada que cubría Palma desde hacía años. Era extraño contemplar la ciudad desde su corazón fortificado; la famosa bahía se había cubierto de restos ...

14 de noviembre de 2028 Alex despertó con el sol rojizo asomando entre los restos oxidados de una noria gigantesca, las jaulas colgando como jaulas de pajaritos muertos. La brisa matinal traía consigo un olor a humedad, madera podrida y ese tenue ...

15 de noviembre de 2028 El viento frío del otoño neoyorquino se colaba por las rendijas de los ventanales atrincherados, silbando entre las persianas medio rotas y las barricadas. Desde aquel edificio de piedra, a cuatro cuadras del viejo Central ...

23 de Julio de 2028 Miami nunca volvió a ser la misma después de aquel verano de 2020, pero ahora —en el ardiente julio de 2028— la ciudad tiene algo más que cicatrices: tiene vida. Hay palmeras y faros reconstruidos, enclaves humanos entre...

18 de noviembre de 2028 Hoy me he levantado antes de que el sol asome por el mar. El cielo tenía ese color azul profundo que solo se ve cuando la costa está aún dormida, y Málaga —nuestra ciudad— respira, medio viva tras casi una década de ...

31 de enero de 2030 El frío de enero acariciaba Madrid de un modo distinto al de décadas pasadas. La ciudad, sobreviviente malherida de una era devastada, parecía reconciliarse por momentos con el silencio, interrumpido solo por el murmullo dis...

15 de noviembre de 2022 Hoy hace mil días que Los Ángeles cayó, según mi propio conteo. No sé si mi sumatorio es correcto. Es difícil llevar la cuenta en un mundo donde el sol aparece cubierto de ceniza y las noches parecen eternas. Pero hoy, ...

18 de diciembre de 2020 El viento del desierto arrastra polvo y papeles sobre el Strip, donde alguna vez los destellos de luces de neón prometieron fortuna a cualquiera capaz de retar al destino. Ahora, el destello brillante ha dado paso a la penum...

14 de noviembre de 2022 El sol se recortaba apenas sobre la línea serena del Mediterráneo cuando Ana terminó de apilar los sacos de sal frente a la puerta principal del antiguo hostal. Aquel bloque de cemento, oxidado y manchado por décadas de...

19 de diciembre de 2020 El cielo sobre Houston es de un gris helado que nunca había sentido tan hostil ni tan vasto, mientras las torres del centro se levantan como titanes sin alma entre bancos de neblina. El frío cala los huesos, especialmente ...

15 de diciembre de 2020 Diario de supervivencia de Marta Pérez Fuenlabrada, Madrid No sé a quién cuento esto. No sé si habrá alguien algún día que lea lo que escribo en este viejo cuaderno de mates. Escribo porque es mi forma de no volverm...

17 de Noviembre de 2028 Las colinas de Tennessee estaban teñidas por un otoño moribundo. Los árboles, despojados de casi todas sus hojas, parecían manos secas, aferradas a un cielo que ya no prometía nada. Restos de neblina serpenteaban el viej...