18 de diciembre de 2020 El aire era cortante, seco como el aliento contenido de los supervivientes. Desde lo alto de la Alcazaba, Juan podía ver el mar rompiendo contra los restos oxidados de barcos varados en el puerto, siluetas vacías donde ante...

25 de noviembre de 2026 La neblina, espesa y densa, se posa cada mañana sobre los bloques destruidos y cubiertos de maleza del Madrid amurallado. Entre las ruinas, el sonido de las campanas no es religioso: es la señal acordada por la Alianza del ...

25 de noviembre de 2021 He comenzado este diario con la esperanza de conservar algo de mi cordura. Hoy es el Día de Acción de Gracias, o eso dicen las voces débiles de los recuerdos. No hay pavo, ni familia reunida, ni partidos de fútbol ni desf...

21 de noviembre de 2023 La neblina polvorienta de la mañana envolvía el Strip, filtrando la frágil luz del sol sobre la ciudad muerta. Entre las ruinas de la que fue Las Vegas, solo quedaban silencios y ecos de un tiempo extraño en el que la su...

2 de agosto de 2020 Cuando era niña, Ibiza era la isla que nunca dormía. Mis padres solían llevarme a la playa de Talamanca a ver los primeros rayos del sol mientras los últimos rezagados de las discotecas bailaban, todavía llenos de vida. Ahor...

14 de Septiembre de 2028 Las primeras nubes de una mañana húmeda cubrían el downtown de Houston, aunque el skyline ya no tenía vida ni tráfico debajo de sus torres. Era el final del verano de 2028, y la lluvia que golpeaba esporádicamente las ...

18 de diciembre de 2021 El sol apenas asoma, solo insinuando claridad tras las nubes pesadas y un aire tan frío que congela la piel en cuestión de minutos. José entreabre los párpados y respira hondo: todo huele a polvo, a madera vieja y a sába...

2 de julio de 2027 El sol del verano pintaba la vieja carretera secundaria de Dakota del Norte de un color naranja abrasador. Las grietas entre el asfalto, llenas de maleza y raíces indomables, recordaban que la naturaleza había reclamado terreno...

17 de Enero de 2028 Amanecía sobre el caserón de Valdearenas cuando Sara abrió la trampilla del tejado para dejar entrar el aire frío y puro de aquel enero. El fresco de la madrugada hormigueaba sobre su cara curtida mientras escudriñaba, desde...

15 de noviembre de 2029 Había pasado ya tanto tiempo desde que las luces de neón de Dallas habían iluminado la noche como estrellas artificiales, que la gente difícilmente recordaba cómo eran en realidad. Ahora, la ciudad palpitaba con una vida...

15 de diciembre de 2020 Ojalá algún día alguien lea esto, tal vez un niño nacido después de la plaga, quizás alguien que no recuerde cómo era la ciudad antes de que la muerte tomara las calles. Escribo más por necesidad que por esperanza. El...

7 de julio de 2027 El sol de California se alzaba lento y pastoso, enganchado entre bancos de bruma que venían del Pacífico. Desde la colina sur del antiguo valle de Napa, la llanura parecía una alfombra de campos mustios y árboles polvorientos,...

14 de noviembre de 2027 Julia apoyó la frente en el cristal astillado de la ventana. Abajo, la Plaza de San Juan de Dios estaba cubierta por las primeras sombras de la tarde y la brisa traía un olor salino denso, mezclado con el tufo rancio de los...

27 de julio de 2028 Las primeras luces del amanecer se filtraban a través de las nubes bajas, iluminando de modo incierto las torres supervivientes de Benidorm. Desde la distancia, las siluetas de los rascacielos levantaban un skyline inconfundibl...

21 de diciembre de 2020 La nieve caía con desgana en la plaza Catalunya, donde el silencio teñía el aire con un peso frío y oscuro. No era habitual ver nieve acumulándose en el suelo de Barcelona, menos aún con ese espesor que cubría los adoq...

17 de mayo de 2029 Había aprendido a escuchar el silencio, o más bien sus variaciones, mientras subía los escalones de la torre norte. Desde que los zombis pasaron a ser cosa del pasado —una “plaga residual”, decían los viejos—, aquel si...

15 de septiembre de 2026 Las primeras luces del alba rozan Alicante con su promesa de calidez, matizando los azules del mar Mediterráneo y los naranjas de la roca caliza del Castillo de Santa Bárbara. Apenas hay viento; las palmeras susurran sobr...

27 de noviembre de 2020 A quien encuentre estas líneas, sean tus manos temblorosas o firmes, ojos empañados o secos, te ruego las leas con el contexto de una ciudad convertida en prisión a cielo abierto y un corazón que late, pero en soledad. Me...

19 de julio de 2027 Las torres de Serranos emergían entre brumas matutinas, encaramadas sobre un mar de tejados cubiertos de polvo. Allí, detrás de esos muros reconstruidos a base de ladrillo, placas de acero, vehículos volcados y paneles solar...

20 de Septiembre de 2028 El calor seguía aferrado a Sevilla como si el verano no hubiera aprendido cuándo marcharse. El aire, denso y reseco, olía a polvo, escombros y algo más metálico, siempre presente desde hacía tantos años: la amenaza...